昆明的天，是画家画不出的。
圣雷米的星夜，被梵高捏碎了，像一个即将被抑郁吞噬的颤抖灵魂。勒阿弗尔港口的日出，融化在水的粼光里，在囫囵溷沌中，溺死在莫奈视网膜深处的光影里。天空，是自然鬼斧神差精雕细琢的杰作，在画家的笔下呼吸起来。
只有脱离于自己生活轨迹的，人们才会在意和珍惜，才会是鲜活的，比如墙头嫣然带笑的蔷薇。因为习以为常，天空常常是死的。
对于喜欢仰着头发呆的孩子，自然比起别人，更对头顶的天空如数家珍。
昆明的天，不同于北京的天。北京的天，再晴朗，也似乎蒙着一层烟，也盖着一层历史的厚重感，压着权力的玺印。最晴朗时的蓝色，也只是浅浅的蓝，夹着烟灰。更多的时候，北京的天是灰白色的，了无生气，像一个被阉割的、沉默寡言的太监。
昆明的天，也不同于马来西亚的天。赤道上空的天，太过辽远，蓝中带着近海的绿。马来西亚的天，晴朗与阴霾都近乎极端，要么苍白地挂着蓝和绿，要么重云带着骤雨，来也匆匆、去也匆匆。
昆明的天，是画家画不出的。它的蓝很深沉，带着高原丛林深处的原始秘密。它的云，压得很低，似乎就在头顶上方不足一米处，张开嘴就能咬下一块。它的云，移动缓慢，不为了播撒甘露解救苍生，只是那么悠悠荡荡、走走停停。
我执迷地认为，昆明的天是活的，身在其中的，云也是活的。
有时候，我看着天空稀薄的某一块云彩，看着它轻悠悠地飘荡，甩下一块，旋转、变幻，又和另一块粘到一起。它从哪里来，要到哪里去？我知道，它从上一块云彩那里来，那里长着根吗？我不知道它要到哪里去，或许，是撒欢在巴黎的上空，亦或是，消失在撒哈拉的沙漠里。然而，那里就是它的归处吗？
云，就像是天的孩子。
当孩童仍是孩童，??
爱提这些问题：?
为什么我是我，不是你？
为什么我在这儿，不在那儿？
时间从何时开始？空间在何处终结？?
阳光下的生命，不是一场幻梦吗？??
我所看到的、听到的、闻到的，?
不是面前这个世界的幻象吗？?
鉴于恶与人的事实，
真有恶这回事吗？
为什么，我这个人，
在来到人世前并不存在？
为什么，我这个人，
总有一天不再是我？
每每看到天空，我总能想起彼得·汉德克《当孩童还是孩童》中的这一段。测量着天的生命，也揣度着自己的呼吸。
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